 |
|
| |
20:23 19.05.2023
Сегодня (19.05) в 23.59 заканчивается приём работ на Арену. Не забывайте: чтобы увидеть обсуждение (и рассказы), нужно залогиниться.
13:33 19.04.2023
Сегодня (19.04) в 23.39 заканчивается приём рассказов на Арену.
|
|
|
|
|
Раскрытие авторства.
Нарушение условия анонимности.
|
Сигнал общего сбора я услышал в колодце охладителя третьего реактора.
Услышал и удивился. «Общий сбор» - это «тревога». А для тревожных сигналов наше дельце было слишком тщательно продумано. Как и любое другое. В команде я уже не первый год. Знаю, о чём говорю. «Смерть ошибкам»! – известный девиз Капитана. Наверное, поэтому мы зовём его Смошем. Впрочем, в судовой роли написано тоже самое - Капитан Смошенко. Любить не обязывает, но за неуважение может убить. В порядке исполнения девиза.
Вторым после Смоша в нашей команде числится Вит. Он же Виталий, - электрик Божьей милостью. Хотя подружка его, Василиса, сестра Смоша, другого мнения: пьяница, бабник и разгильдяй. Только неправда это. Работает Вит всегда трезвым. И какой же он «разгильдяй»? Самый дисциплинированный человек в экипаже: в порту захода всегда тормозит у ближайшей ночлежки и до самого старта бороды своей оттуда не показывает. Пока мы с Тунгой за час до вылета за ним не придём, с места не трогается. Склад стеклотары под кроватью и недовольная оплатой девушка – не в счёт: собирается он быстро и по первому зову. В том смысле, что не упирается и никогда не возражает, чтобы я отнёс его на корабль.
Вот только, вчера он был чем-то недоволен. Дёргался и всё порывался куда-то идти. Тунге даже пришлось ему на башке чего-то придавить. Мануальная терапия, о! А после этого давления – как отрезало. Даже посапывал. Дитя звёзд…
Кстати о Тунге, - Роман Кабиров. Хвастает, что тунгус: рожа плоская, нос картофелинкой, хитрый прищур близоруких глаз. Только кажется мне, что никакой он не «тунгус», а обычный китаёза: низенький, плотный и очень крепкий. Особенно по части медицины и двигателя. Собственно, кабы не он, вряд ли мы куда-то полетели. Очень, знаете ли, вряд ли…
Ну, и, чтобы вас уже со всеми познакомить, коротко о себе: Ян, фанат чистоты и порядка, ответственный за корпус и всё, что не имеет отношения к навигации и локомоции: от камбуза до гальюнов. Всегда на подхвате: маршал кисточки и краски. Чтобы, значит, кишки корабельные услаждали взор, не шумели и не пахли.
Ян – это моё настоящее имя. Без всяких сокращений, намёков на пристрастия или происхождение. Так что в экипаже – самый уважаемый человек. Ко мне всегда обращаются только по полному имени: «Ян, какого чёрта в сортире воняет»? «Ян, когда жрать будем»? «Ян, коллектор охлаждения в пятом отсеке плачет»…
И вроде взрослые люди, а простых вещей не понимают: какой «стол», такой и «стул». Дайте денег на свежие продукты и вонять не будете. А на слёзы трубопроводов пенять и вовсе несправедливо. Лохань-то наша – не заводская сборка: ни документов, ни страховки, ни регистрации. Что называется: до первого инспектора. Но это никого не беспокоит. Потому что такой план.
Корабль мы два года из утиля собирали. Сами. Отсюда и уверенность, что в узлах и механизмах электронные стукачи-шпионы не прячутся. Те самые, что всякому встречному докладывают, откуда и с чем судно пожаловало. Поэтому из всей банды кустом-пиплов опасаемся только эмпатов, которые душу топчут, не снимая обуви, на предмет сепарации агнцев от волчар. Ложь в момент просекают. Ну, а после них уже полиция дознаёт, если твоя сказка – ложь, то на что намекает? И сколько за такой намёк уголовным кодексом предусмотрено.
Только зря я это. Не к добру… Едва половину перегона осилили, час назад на торможение развернулись, а я уже о таможне. Гиблая примета. Но мне можно. Поскольку – псих. Нет. Справки у меня нет. Это я сам себе такой диагноз поставил. Мне проще себя упрекать в скудоумии, чем Создателя. Не хочу верить, что наш мир изначально дурдомом задумывался. Понимаете?
Но о вере – после. «Тревога», всё-таки…
А вот и кают-компания. И все уже в сборе: Смош, Тунга, бородач Вит. Я – последний. Ещё бы: кораблик маленький, а путь долгий. Что не удивительно, если соотнести мои габариты с диаметром колодца, из которого пришлось срочно выбираться. А причину переполоха с порога вижу - не Вит это. Хоть и бородач. Рост, одежонка, бородёнка… всё, как у Вита, а сам витопод постарше нашего электрика лет на двести будет. Как же это мы перепутали?
Смош револьвер на дедушку направил, но смотрит на нас с Романом. Странный такой взгляд: кают-компания - тридцать кубов ни литром больше. От меня до Тунги метра три. Считай, по углам рассредоточились, а Смош как-то на нас двоих смотреть ухитряется.
Нехорошо смотрит. Строго. Зло.
- Вы кого принесли, биндюжное племя?
- Э… - сказал Роман.
Как-то смело это у него получилось. Нервничает, наверное. А ещё врач.
- Положим, Тунга слепой. Но ты-то Ян? – гнёт своё Капитан. – Кто это такой?
На этих словах дедушка встрепенулся:
- Ничехираниус, ювелир, - сказал он, гордо приосаниваясь – Тридцать лет отшельничества в глубоком космосе. А это мои помощники и ученики…
Незнакомец плавно повёл рукой к пустому креслу в углу отсека:
- Сызрань Кохонсио, - он повернулся и глянул сквозь меня на дверь. – А это Юрий. Наш трюм ломится сокровищами, господа. Долгие годы кропотливой работы. Этот бесценный дар мы хотим предложить вашей планете за вполне умеренную плату…
- Делириум тременс, - пробормотал Роман. Видно, на своём, тунгусском.
Только я и без перевода вижу, что «белочка». Теперь вопрос – чья? Как же это я старика заместо Вита на борт притащил? Разве что борода и одежда… А в ночлежке полутемно, в целях интима. Чтобы им, значит, уютней было своими делами заниматься…
Смош убрал револьвер и шагнул к незнакомцу:
- Документы есть?
- А как же?! - приветливо улыбнулся дед. – Сызрань, подай документы…
Смош залез ювелиру во внутренний карман куртки и вытащил туго перетянутый шнурком пакет.
- Ян, обыщи его. Лучше позже, чем не вовремя…
- Наши сердца наполнены страхом и тревогой, - пожаловался дедушка. – Мы в ужасе от мысли, что наш труд может не получить должную оценку…
Пока я хлопал старика по карманам, он успел поведать мне об «изнурительном жаре ювелирных тиглей», об «ослепительном сиянии голубых солнц», о «тоске по холоду ночи, одаривающей отдохновением усталые глаза»…
- Свою скудную пищу мы приправляли радостью творчества и восторгом перед безграничной фантазией человека…
Капитан, отчаявшись справиться с тугим узлом, положил пакет на стол, достал нож и перерезал шнурок. Его самоуправство было замечено:
- Только осторожней, господа, эти документы ещё помнят Империю! Времена, когда люди знали толк в прекрасном и могли его достойно оценить…
Он продолжал тихо тошнить за нашими спинами, что-то о филигранном литье и тонкой чеканке, а мы склонились над ворохом ветоши, и вправду напоминающей документы имперских времён: лицензия на ювелирные работы, диплом об окончании академии искусств, свидетельства, грамоты…
- Я ещё раз спрашиваю, как он оказался у нас на борту?
На этот раз Смош на нас не смотрел. Но легче от этого вопрос не становился.
- Да все вы есть как один бродяга! - закричал Роман. – Я ваще плохо вижу: борода его? Роба, пьяный… За борт и концы в вакуум.
- Ян?
Я не стал юлить. Я не тунгус.
- Хрен его знает, товарищ командир. Только дедушку за борт нельзя, не по-божески.
- Как скажешь, - сказал Смош, тронутый моей искренностью. – Ладно. Что Господь послал, шлюзовать не будем. Запри старика в изоляторе и возвращайся. Обсудим. Дело серьёзное.
Разумеется, я с места не двинулся. Только подумал, хорошо бы ещё уточнить, куда именно Господь дедушку «послал»? Сбывались мои худшие опасения относительно своего места в жизни…
- Ах, да! – смекнул капитан. Я и говорю: в экстремальной ситуации он очень быстро соображает. – У нас же нет изолятора…
Смош глянул мне в лицо. Лишь на мгновение я перехватил его взгляд, но как-то сразу прочувствовал, что у него на уме.
И про расход топлива понял, что если вернёмся за Витом на Трясунию, то лететь за золотом будет не на чём. И обещания Вита припомнились, что любая налаженная им схема будет готова к эксплуатации вечно, пока какой-нибудь идиот не надумает её включить…
- Ладно. Летим с этим, Нич… хер… как его там?
- Анус, - угодливо подсказал Роман.
Подлиза тунгусская!
- Ничехираниус, ювелир, - встрепенулся дедушка. – Тридцать лет отшельничества в глубоком космосе. А это мои помощники и ученики: Сызрань Кохонсио…
Мы ещё раз глянули на пустое кресло в углу кают-компании.
- А там Юрий, - кивнул на дверь Смош. – И твой трюм ломится сокровищами…
- Верно, - благодушно согласился ювелир. – Долгие годы кропотливой работы, знаете ли. Бесценный дар по приемлемой цене…
- Верните его в каюту Вита, - распорядился Смош. – И дай старику что-нибудь внутривенное, Тунга. Чтоб не шлялся по коридорам. Пусть спит. Я ведь со страху его едва не пристрелил…
***
Не знаю, чего там Тунга ему вколол, только за ужином мне не показалось, что Нич осознаёт, где находится и что с ним происходит.
На вечер я приготовил ребятам лобио, благо фасоли и томата было в избытке. Шипчандлер божился, что консервы изготовлены в этом столетии, но я не верил. Потому был удивлён отсутствию жалоб, а что добавки не просили, воспринял, как должное.
Дед рассказывал о кризисе творчества и катастрофе жизненного пути. Ювелира с его двумя учениками ограбили где-то неподалеку от Трясунии, куда они направлялись на ежегодную ярмарку украшений. В портовой ночлежке оказался случайно: «добрые самаряне подбросили до цивилизации, заплатили за неделю постоя, и убыли по своим неотложным делам». В этом месте его рассказа мы переглянулись, подумав об одном, - не исключено, что «добрыми самарянами» были те самые разбойники, которые отобрали у него судно. А навели на ювелира его же ученики. Запросто! Мало показалось, вот и подставили учителя…
Но старику мы ничего не сказали. Не хотели его расстраивать.
Роман задремал рядом со своей тарелкой. Я осторожно, чтоб его не разбудить, привёл в порядок стол и вымыл посуду. Потом собрал консервы к завтраку, который мне предстояло готовить на утро, и отправился к себе в кубрик.
«Завтра уже будем на Златии, - думал я, вытягиваясь на койке. - А оттуда прямая дорога или в богачи, или в тюремную камеру. Забавно: удовольствие разное, а направление одно».
Игра стоила топлива. Судите сами: платиновые острова посреди океанов расплавленного золота.
Эльдорадо открыли десять лет назад. Биржевые люди сложили «два и два» и планету немедленно закрыли на карантин: истребители-перехватчики, автоматы-убийцы, минные поля на побережье и спутники-невидимки, готовые поднять тревогу при малейших признаках человека на поверхности. Ещё бы: только начни промышленную разработку золота, и ценовой эквивалент цивилизации пойдёт по цене застывшего кефира.
Так что я не обижаюсь. Я же понимаю: золота в чужих карманах мало не бывает.
Златия, единственная планета в системе, была всего в сто раз легче своего светила. Она находилась в опасной близости от звезды и быстро крутилась вокруг своей оси. Собственно, на её суточном вращении и основывался план Капитана. Приливная волна должна была помочь нам разбогатеть: уходя в ночь, золотой океан не успевал «замёрзнуть», а приливные силы гнали волну до пяти сотен метров высотой.
Вот и вся идея, никаких посадок и пряток с карантинной службой. Заходим на ночную сторону, пристраиваемся к приливной волне и снимаем «пенку» волшебного коктейля: брызги, отделяясь от волны, немедленно «замерзают», становясь лёгкой добычей нашего трала. Всё зависит только от тренировки и слаженности работы команды. За этим нас и понесло на Трясунию: регулярные «моретрясения» и низкие температуры прекрасно моделировали «замерзание» пены золотой волны Златии. Два месяца мы отрабатывали сбор льда с гребней цунами, готовясь к полёту на ночную сторону золотой планеты. Что и говорить, - тошниловка…
Эх! Думаете, нам не хотелось опустить трубу в расплавленное золото? И качать, качать… качать до вздутия. До треска трюмных шпангоутов. До сферического опузыривания оболочки…
Но такое удовольствие требовало стационарного оборудования. А это значило высадку на поверхность, температура которой была больше тысячи градусов.
Это другая стоимость затратной части.
И другие «игры» с карантином.
Они, знаете ли, могут и стрельнуть. И, частенько, попадают… да.
Наверное, я уже засыпал. Потому что ясно видел чёрное небо в пепельной дымке оловянных облаков. Тяжёлый гребень гигантской волны роняет бархатную пену из червонного золота в мрачную, багровую бездну. Безбашенный серфер Смош ведёт судно перед самым валом, чуть ниже его бурлящей вершины. Роман следит за горизонтальным положением сборника, в который сыпется золотой град. Вит направляет поток «градин» к оранжевому зеву печи, и уже оттуда пудовые маслянисто-жёлтые бруски поступают на склад.
Дальше моя работа: уложить, распихать, закрепить… чтобы озолотить каждый литр нашего трюма. Ответственная работа! Ведь «улов» своей тяжестью может разнести наш кораблик на куски…
Только тревожен мой сон.
Вит?
Он же остался на Трясунии! Кто станет вместо него к печи?
***
Тревожился я напрасно: муфельная печь не работала.
Посмотреть на лицо Смоша я не мог – был занят в трюме. Но что-то мне подсказывало, что Капитан был не очень доволен: теперь мы не могли выделить золото из расплава и не надеялись на «плотную» загрузку трюма.
Работал я в магнитных башмаках. Так что стоял на ногах достаточно твёрдо. Палуба играла в салки с потолком, кажется, проигрывала, но я не обращал на их баловство внимания. И без этого голова болела.
Раструб нагнетателя отрыгивал золотую семечку. Я натягивал на штуцер пятилитровые пакеты, плотно крепил их за горловину, а потом, по наполнении, снимал и укладывал мешки по возможности плотнее и устойчивее. Что на деле означало: «в навал» и лишь бы не вываливались из-под уплотняющей ткани прикрученных к палубе паллетов. Гранулы, которые просыпались при переустановке пакетов, летали вокруг меня в соответствии с пируэтами корабля: тёрлись о пневмоуплотняющую ткань и норовили меня ударить или оцарапать.
Я был готов к этому: каска, прозрачный щиток перед лицом, комбинезон из ударопрочной ткани с высоким воротом. Перчатки, ботинки…
В общем, было не холодно. Было тепло. Очень. А потом стало невыносимо жарко. Пот выедал мне глаза, а я ничего не мог с этим поделать.
Вскоре я сообразил, что тренировки на Трясунии сводились к погрузке льда, а здесь у меня в руках было едва остывшее золото. Отсюда и перегрев. Кроме того, на тренировках двадцатилитровые пакеты весили меньше двадцати кило, а сегодняшние пятилитровые – почти сто. И эта разница меня убивала.
Вскоре я понял, что пропал.
Достаточно было лопнуть одному лееру или треснуть стягивающей ткани, и мешки с рудой сделают из меня отбивную. А гранулы из раструба нагнетателя похоронят мои останки, чтобы не травмировать психику экипажа изуродованным трупом неудачника.
Мне стало страшно.
Сама идея упаковки гранул во время их приёмки на борт мне показалась идиотской: почему бы не оставить, как есть? Пусть себе сыпется! Дальше трюма не улетит. Но потом я вспомнил, что с переменным центром тяжести Смош не сможет точно выводить звездолёт под гребень. У Тунга не будет возможности ловить пену, а Виту ничего не поступит на вход печи… Чёрт! Нет же Вита! И печи нет!
И ведь понимаю, что должен чувствовать обиду. А не чувствую. Интересно, да? Я завидовал ему. Василиса – неземное существо. Эфирное.
Когда она говорила, всё что я мог – это тупо стоять рядом, наслаждаясь звуком её голоса, запахом её духов. А она только фыркала и немного меня стеснялась…
Над Витом она не смеялась. Бранила – да, и не раз. Но никогда не смеялась. Если бы такая девушка, как Василиса, была влюблена в меня, я бы не стал пьянствовать в портовых борделях. Впрочем, я и сейчас не пьянствую. Ни в борделях, ни вне их…
Когда трюм был загружен на треть, я понял, что уговариваю себя бросить эту затею. Мне было очень жаль, но я физически не мог выполнить эту работу. Укладывая очередной мешок под уплотнитель, я был уверен, что не пойду за следующим. Но раструб нагнетателя стоял в полушаге от выхода из трюма. Наверное, поэтому, проходя мимо, уже твёрдо решив идти к двери, я вновь поворачивал к полному мешку. Я убеждал себя, что этот - последний, снимал пакет, брал в хомут горловину и шёл с ним к паллете. Минуты превращались в мешки, мешки в паллеты, а по высоте укладки можно было судить о времени.
Глаза боялись, а руки делали.
На последней трети трюма я заплакал.
Мне было больно.
Плечи, руки, спина… Я и сам полагаю себя сильным. Рост – два десять, вес – сто двадцать… Лёжа от груди двести? Запросто! Такая большая и сильная глупость…
Но сейчас я был раздавлен работой.
Слёзы смешивались с потом, и глазам становилось легче. Я подумал: «Вот дурак! Если бы сразу заплакал, сберёг бы зрение». А так даже не разобрать: не вижу из-за того, что ослеп, или потому что пластик щитка запотел?
Но снять шлем было невозможно: Смош по-прежнему крутил свои «бочки» и «петли»… гранулы бомбардировали моё тело частой барабанной дробью, и я уже не различал отдельных ударов. Без каски и щитка моё лицо быстро превратилось бы в кровавое месиво.
Почему-то вспомнилось, как пять лет назад я познакомился с Капитаном.
Мы встретились на Слякости. Поздняя осень или ранняя весна… всё зависит от настроения и темперамента. И наше знакомство состоялось именно по «осадочным» проблемам. Моросил отвратительный холодный дождь, было сыро, мерзко, гадко… я мыл машину, а Смош всё никак не мог взять в толк, зачем я это делаю.
- Кругом болото, придурок! – я и сейчас удивляюсь такту и душевности, с которыми он знакомится с людьми. – Проедешь десять минут и будешь как все, в грязи по уши!
Я выпрямился, выкрутил тряпку ему на обувь и вежливо ответил:
- Зато эти десять минут я буду ехать человеком, а не как все, - свиньёй.
Он оценил мою фигуру, посмотрел на свои туфли и сбавил тон:
- Но в этом нет смысла!
- А ты знаешь, в чём смысл жизни?
После этих слов он думал не меньше минуты. Я ведь понимал чего его так разобрало: подошёл к придурку, и вдруг сам оказался в дураках. Кому же это понравится?
- Может, тогда скажешь, чем пахнет удача, умник?
Вот, оказывается, что его интересовало! Я рассмеялся. Я и сейчас смеюсь. Истерика. Нервы. Непосильная работа против необходимости её выполнения. И кроме меня – некому. Противоречие! Чем не повод для нервного срыва?
Что может быть веселее безумца свихнувшегося дважды?
Я смеюсь во всё горло. Адреналин делает кровь жидкой, и мне становится легче. Слёзы высыхают, пот стягивает кожу и не лезет в глаза, да и пластик щитка как-то сам собой проясняется, - вон, даже руки видны…
- Удача пахнет потом, – сказал я тогда Смошу. – А ещё кровью и слезами. И безнадёгой пополам с безысходностью…
Так я оказался в его команде.
Они частенько посмеиваются надо мной. Что ж, имеют право. Мне и в самом деле с моими подружками: ветошью и кандейкой, как-то легче живётся, свободней дышится. Я готов сутками тереть, маслить, красить… лишь бы всё блестело и радовало взгляд. Лишь бы чувствовать себя создателем; человеком, который делает так, как ему лучше, а не так, как у него получается…
…И вдруг я понял, что уже несколько минут пытаюсь пристроить очередной мешок к последнему ряду. А он всё не пристраивается. А для следующей паллеты вроде бы и места нет. Я даже отступил назад, пытаясь понять: когда? Как? Кто этот титан, который сумел до верху, под трёхметровый подволок закрепить мешки с золотом?
Кроме меня там никого не было. Но я не мог этого сделать. Я бы там умер.
Я кое-как пристроил последние два мешка под уплотнитель и вышел из трюма. А когда задраил за собой переборку, понял, что и впрямь умираю. Из носа текла кровь, ноги подгибались, в голове шумело, а желудок настойчиво искал аварийный выход в верхней части пищевода.
Я связался с рубкой и сообщил Капитану об окончании погрузки. Вернее, попытался сообщить: горло саднило. Я что-то сипел, и сам себя понимал через слово. Но Смош услышал. И понял. Палуба выровнялась, а нагрузка на ноги подсказала, что мы отчалили на орбиту. И вдруг стены дрогнули, а я пребольно ушибся, треснувшись задницей о палубу.
Магнитные башмаки жёстко фиксировали стопы, а ускорение, с которым Смош уходил с орбиты, вдавливало меня в пол. Я и не думал сопротивляться. Лёг. Выпрямился. Но легче не стало: колени были подняты, их жгло огнём…
Через мгновение я подумал, что это Смош нарочно меня плющит, за то, что мы мало золота приняли на борт. Я хотел ему крикнуть, сказать, что не виноват. Объём исчерпан. Он ведь сам рассчитывал ёмкость трюма. Больше не взять, - движок не потянет. Но потом мне стало всё равно: от перегрузки стало темно. Я ощутил вес глаз, а щёки вместе с ушами потянулись к затылку. Я испугался, что они вот-вот растекутся по полу. Но через мгновение меня занимало другое: вот уж не думал, что у меня такой тяжёлый язык: ускорение вколачивало его в глотку. Чтобы не задохнуться, я повернул голову и прижался к палубе щекой.
Дышать стало легче, но поворачивать голову, наверное, не стоило.
Пока затылок упирался в пол, я отличал «верх» от «низа». У меня даже были представления о том, что такое «лево» и «право». Теперь же ориентацию перекосило так, что я себе казался мухой, раздавленной на покатом потолке чердака.
Держать колени ровно не получалось, тяжесть раздвигала их в стороны. Муха? Нет. Скорее цыплёнок… Цыплёнок табака. Здоровенный такой, плоский цыплёнок…
Собственно, на этом всё и закончилось.
Забытье оказало милость. Оно подарило тишину и покой…
***
В чувство меня привёл Роман.
Конечно, Роман, не «тунгой» же называть своего спасителя!
Он что-то давил у меня на лице, висках, массажировал грудь.
Я поднял руку и ощупал уши, - на месте!
- Встать сможешь? – спросил Смош.
Они помогли мне подняться. Но идти я не мог. Ноги не двигались. Они будто вросли в палубу.
- Он не отключил магниты, – проворчал Смош.
Роман немедленно склонился к моим ботинкам.
- Нас засекли, - неохотно признался Смош. – Пришлось спешить. Ты извини, Ян. Выбора не было…
Кажется, я плохо соображал. Они отвели меня в каюту, и я сразу уснул. То ли устал, то ли Роман укол сделал. Не помню. А может, чудеса его мануальной терапии…
В общем, что уснул – хорошо, плохо, что проснулся: стены по-прежнему хороводили с полом и всё норовили поменяться с потолком местами. На мгновение почудилось, что я оставил свой пост на погрузке. Даже сесть на койке не получилось, - свалился на ковёр. Лёг. Вытянулся на полу и закрыл глаза.
Стало легче.
Стало легче настолько, что с закрытыми глазами удалось залезть в душевую и даже выбраться оттуда! Ступни болели, колени дрожали, и ныло всё тело, но я как-то справлялся.
Так, лёжа на полу и крепко зажмурившись, я оделся в чистое. Потом чуть приоткрыл глаза и сразу расстроился: рабочая куртка серым комом валялась рядом с койкой. Что сняли – спасибо. Но разве можно так с вещами обращаться? Я поднял тяжёлую от пота куртку и тут же её уронил: руки не держали. От малейшего усилия острая боль била по запястьям, и пальцы разжимались сами по себе, против моей воли. Только обняв обеими руками рабочую одежду, я сумел отнести куртку и брюки в бытовку к стиральному автомату. Ориентировался я теперь в приглядку: на мир смотрел сквозь полуопущенные веки, не рискуя во всю ширь распахнуть глаза.
После пяти минут передышки, я направился к трюму. Ботинки так и стояли неподалеку от дверей. Вот олухи! Это вместо того чтобы выключить магниты, они освободили захваты стоп и голенищ! Метрах в двух в сторонке валялась каска с прозрачным лицевым щитком. На полу и щитке – брызги крови. Никакого порядка! Как мог, я всё вычистил и протёр влажной тряпкой…
Потому что бардак хуже смерти.
Сперва Господь сотворил порядок, и только потом человека.
Без веры в эту истину, человек уподобляется скотине, которая ест и гадит одновременно… Но о вере я вам потом расскажу. Сейчас мне уборку закончить надо. С минимальным числом падений.
Я вернулся в бытовку и развесил выстиранную одежду в сушильно-гладильном шкафу. И только тогда побрёл в кают-компанию. За новостями.
Смош с Романом обрадовались мне. Хлопали по плечам, ерошили волосы. Оказывается, они ничуть не обиделись за то, что я так мало загрузил.
Я рассказал о проблемах с равновесием.
- Нистагмус вестибулярис, - немедленно перешёл на родной язык Тунга. - Травма среднего уха. Нехрен было головой крутить при пятнадцати g. Потерпи несколько дней. Пройдёт…
- Руки болят, Тунга, - пожаловался я. – Запястья, локти, колени… В суставах будто песок засыпан.
Но он даже не глянул:
- Тендинит, эпикондилит… Постарайся два-три дня ничего не делать.
Вот это «успокоил»! Как же это «ничего не делать»?!
Потом они порадовали меня известием о крепком и здоровом сне нашего гостя. Как только выяснилось, что печь не работает, Тунга вкатал ювелиру какой-то гадости, Нич уснул и его прикрутили к койке. Так и спит, избавляя нас от необходимости что-то сочинять о целях и результатах экспедиции.
Вторая новость была значительно хуже: за нами погнался сторожевик, но, поскольку никаких опознавателей у нас в корпусе не было, быстро отвязался. Возможно, посчитал ложной целью. Эх! Из всех целей люблю быть ложной…
Но хуже всего было то, что из-за неработающей печи мы потеряли треть золота в объёме и столько же в чистоте породы.
- Тридцать тонн… - пряча глаза, сказал Роман.
- Тридцать?! – удивился я. – Трюм забит под завязку!
- Я и говорю, - он покачал головой. – Треть трюма – пневмоуплотнители. А в самом золоте много примесей: платина, иридий. Наверное, в пене собралась тяжёлая фракция. Очень мало серебра и меди…
- Платина, иридий? – недоверчиво переспросил я. – Они не могли быть в расплаве…
- Это половина! - Смош кулаком ударил по столу. – Половина! Я убью его!
Сказать по-правде, я сомневался, что Смош исполнит свою угрозу. От спонсоров предприятия мы как-нибудь отобьёмся. В крайнем случае, сделаем ещё одну ходку или две. А вот от Василисы не откупишься. Везёт же некоторым!
Наверное, Капитан подумал о том же:
- Этого нам даже наводчику не хватит… - остывая, сказал он. – А ещё нужно высадить деда и забрать Вита.
Я подумал, что это глупо, но сдержался. А вот хмурый Роман молчать не стал:
- Не понимаю. За каким чёртом мы с левым грузом пойдём на Трясунию? Деду всё равно, где мы его высадим. Пусть спасибо скажет, что из запоя вывели. И Виту без разницы: деньги у него есть. Лучше сбросить металл перекупщику, а потом к Виту… Он и не заметит, что мы на неделю опоздали.
- Ты не в теме, Тунга, - скривился Смош. – Повторяю: золота не хватит наводчику. А значит, не будет доброжелательной таможни. А если кустом-пиплы анализаторами установят происхождение? Продолжать?
Нет, такого продолжения мы не хотели.
- Поэтому мы заберём Вита, он нам починит печь, и мы обогатим руду. Очищенное золото обменяем на топливо, и сделаем ещё одну ходку на Златию, пополним трюм.
Кажется, я застонал, но у них были более важные проблемы:
- А таможня? – спросил Тунга.
- Авось пронесёт… - сказал Капитан, но в его голосе не было уверенности. – Разгружаться не будем. Оформим транзит и обойдёмся без декларации. Такие развалюхи эмпаты не шманают, а для технарей мы вообще пустое место…
Он вновь тяжело задумался.
И мы вслед за ним.
Только через несколько минут Капитан повторил:
- Обойдётся… не в первый раз.
***
Смош опять ошибся.
Не обошлось.
Не знаю, как карантинщики вычислили направление, но к нашему прилёту таможенная служба Трясунии работала по системе «ниппель»: садишься по своей воле, а взлетаешь только после досмотра.
Место нам отвели в отстойнике, в самом дальнем конце космодрома.
Не иначе, чтобы помучить ожиданием. Для чего же ещё?
Мы сидели в кают-компании, ждали таможню и совещались с дешёвым портвейном имперского разлива. Сроки светили немалые, сравнимые с выдержкой уксуса, которым нас радовали бутылки почти забытой эпохи. Видимо хоровая меланхолия была причиной тому, что никто вовремя не подумал о закуске…
А потом пришёл Нич.
- Ну, что? Допрыгались, голубчики! – злорадно поздравил нас ювелир. Я вздрогнул. Но, оказывается, речь шла не о контрабанде: – Не знаю, как тут у вас сейчас всё устроено, но в мои времена за похищение людей топили в кислоте.
Я посмотрел на Романа, - вот тебе и «спасибо»!
Но Тунга всего лишь уточнил:
- В какой кислоте?
- Не знаю, - после минутного раздумья признался ювелир и уставился на нашу ликероводочную коллекцию.
- Почему «похищение»? – флегматично спросил Смош.
Мне бы их выдержку! Нам только похищения не хватало!
- Потому что твои громилы, - Нич не сводил глаз с бутылок. – Меня насильно унесли из гостиницы. А ты направил на меня пистолет…
- Громилы? – Капитан с сомнением глянул на Романа.
- Это был револьвер, - сказал Тунга.
- Какая разница?! – возмутился Нич.
- Э… - вздохнул Тунга и замолчал. Но мы все смотрели на него, и ему пришлось продолжить: - Это всё-таки не одно и тоже…
У меня и до прихода старика кружилась голова, а теперь я и вовсе был готов хлопнуться в обморок. Я не понимал спокойствия своих товарищей. О чём это они толкуют? Тут и без киднепинга вот-вот за ноги подвесят, а с «украденным» ювелиром вешать будут за шею…
- Впрочем, - сказал Нич, - если нальёте стаканчик золотых дел мастеру, возможно, я смягчу своё заявление о вашем произволе.
Смош неохотно взял со стола ближайшую початую бутылку и задумчиво поболтал её содержимым. Я едва не завыл от его неторопливости.
- «Белая», - с заметным сомнением сказал Капитан. – Достойно ли будет мастеру?..
Нич шумно сглотнул и неожиданно признался:
- Будет. После вчерашних посиделок любые чернила подойдут…
Объяснять старику, что с окончания его «посиделок» минуло двое суток и больше тысячи парсек, никто как-то не решился. Смош отмерил ему «Белой». Нич немедленно опрокинул в себя дозу, и, будто по рассеянности, подставил стакан под очередное разлитие.
Только никто и не спорил.
Смош ушёл на камбуз. Было слышно, как он гремит дверцей холодильника. Скоро он вернулся и с гордостью выложил на стол консервы: тушёнка, грибы, томатная паста. Дурацкое сочетание. И неосторожное. Всё-таки чёрт его знает, сколько лет этим консервам. После моей хим- и термообработки из мухоморов с поганками салаты готовить можно, а так… я уж лучше в тюрьме пообедаю...
Нич помог Капитану открыть консервы, Роман принёс вилки с тарелками, и как-то незаметно кают-компания вполне цивилизованно зазвучала: звон вилок, постукивание бутылок о стаканы, смех, анекдоты…
Но я тревожился всё больше: в какой бы форме дед не сделал своё заявление, - похищение – это не нарушение карантина, конфискацией и отсидкой не отделаешься…
Через полчаса они справились с припасами Смоша, и Роман отправился за подкреплением. Он принёс бобы, без всякой прожарки утопил их в томате урожая столетней давности, и они съели одну банку. Потом вторую. У меня всё сильней кружилась голова, и я не мог встать с кресла. Я страдал, - кают-компания быстро превращалась в хлев: пустые консервные банки на полу, залитый жиром и водкой стол… это было ужасно.
Наверное, поэтому кроткое тренькание сигнала наружного вызова, принесло мне облегчение. В тюрьме, всё-таки, должно быть чище… и на консервах там, по слухам, не экономят.
Тунга, уронив голову на стол, не шевелился.
Слабак! Что с него взять, - чукча! Или кто он там такой. Не помню.
Смош выбрался из-за стола и зачем-то оттащил Романа к порогу.
Сигнал наружного вызова прозвучал ещё раз. На этот раз требовательно. Вызывающе.
Смош вдавил кнопку разгерметизации, налил Ничу ещё стакан, и зачем-то поменял мне бутылку. Я попытался разобрать, чего это он мне подсунул, – не тут-то было! Этикетка с яркой голограммой забавно плясала перед глазами. Я не мог прочесть название напитка.
По коридору - шаги.
Я отхлебнул. Ну и гадость. Этикетка красивее будет. Даже в таком, неопознаваемом виде.
А кустом-пиплы собой каюту заполняют. До краёв. По самые наши души. Эмпаты-сепараторы. Числом в две единицы. Синяя форма, фуражки, лампасы. И ещё трое вооружённых бандитов. Но эти в беретах. Ясно – на всех фуражек и лампасов не хватило.
Они переступили лежащего в беспамятстве Романа, но так в дверях и столпились. Всё! Место кончилось!
- Кто такие?
Это у них вместо «здрасьте». Вот невежи! Нет, чтоб поздороваться, спросить, о делах, о здоровье… Смош перебрался на подлокотник моего кресла и нежно обнял меня за шею. Наверное, чтобы этим проходимцам было больше места. Вот ведь какой заботливый! Только мне не до Смоша. Вот сейчас дед встанет. И скажет…
А один из таможенников в меня вглядывается. Всё! Прокололся я. Он ведь, гад, страх мой чует…
И тут дед встал. И расправил он плечи. И сказал:
- Ничехираниус, ювелир. Тридцать лет отшельничества в глубоком космосе. А это мои помощники и ученики… - Смош теснее ко мне прижался и зачем-то часто закивал головой: - Сызрань Кохонсио, - Нич отвернулся и махнул рукой в сторону Романа. – А это Юрий. Наш трюм ломится сокровищами, господа. Долгие годы кропотливой работы…
- Вас что-то беспокоит? – поинтересовался у меня эмпат-сеператор.
- Наши сердца полны тревоги, - смиренно сказал Смош. – Мы в ужасе от мысли, что наш труд может не получить должную оценку…
- Вот оно что… - протянул таможенник.
В дверь просунулся ещё один в фуражке и что-то показал своим коллегам. Лампасолишенцы потеснились, а фуражкообладатели тяжело задышали, разглядывая наши золотые гранулы.
- Ни хрена себе! – сказал кто-то.
- Этот бесценный дар мы хотим предложить вашей планете за вполне умеренную цену, - шагал по своей колее Нич. - Мы готовились к этой минуте тридцать долгих лет…
- Тридцать лет?! – с безмерным уважением сказал один из таможенников.
Его товарищ оказался более практичным:
- Документы есть?
- А как же! Сызрань, подай господину документы…
Смош оставил мою шею и, перегнувшись через стол, передал таможеннику знакомую пачку ветоши.
- Только осторожней, господа, - строго сказал Смош. - Эти документы ещё помнят Империю! Это были времена, когда люди знали толк в прекрасном и могли достойно его оценить…
Но Капитана никто не слушал: теперь таможенники разглядывали бумаги ювелира. А я вернулся к своей бутылке. Как же так? Такая красивая этикетка! И без надписи…
- Водительское удостоверение, техпаспорт? – спросил через минуту кто-то из фуражек.
На него зашикали даже береты:
- Какие документы, Рамзай? Тридцать лет!
- Я вообще не понимаю, как эта блевотина приземлилась! – сказал кто-то из них.
- Что с сокровищем делать? – хмуро спросил Рамзай. – Если оставить, как есть, алкалоиды и не заметят, как их трюм растащат. А потом будут жаловаться…
- Это оч-чень хороший корабль, господа, - я решил заступиться за наш звездолёт.
Всё-таки, мы жили здесь два года. Мне показалось обидным, что о моём доме говорят с таким пренебрежением. Я встал, хотел сделать к ним шаг… наверное, чтобы подойти ближе, и уронил бутылку. Руки… я, кажется, уже объяснял, - не держат. Болят. Сильно. Всё болит, ноги, спина, задница… но запястья больше всего. Я наклонился за упавшей бутылкой. Чтобы поднять. Понимаете, тут и так намусорено… но поднять эту чёртову бутылку я не смог. Потому что сам упал. Мне это показалось странным: столько народа в такой маленькой каюте… откуда же взялось место, чтобы я мог свалиться?
Чей-то недовольный голос сказал:
- Вы можете его посадить на место?
Но прежде чем они меня подняли, я успел взять бутылку.
– Прочтите мне, пожалуйста, что тут написано? – попросил я таможенников.
К моему удивлению, мне прочли.
- Коньяк «Слава Империи».
Мне это показалось добрым знаком.
- Эта слава тем, - сказал я. - Кто не убоялся изнурительного жара муфельной печи. Кто в ослепительном сиянии голубых солнц думал о холодной…
Я запнулся и замолчал. Вот те раз, - слово забыл! Что же там было?
- Красоте? - предположил один из таможенников.
- Нет! – закричал я. – Не красоте! И вообще это не та бутылка! У меня был портвейн!
Меня усадили обратно в кресло, а Смош важно кивнул:
– Не обращайте внимания, господа. Тяжёлый, изнурительный труд пагубно сказался на душевном здоровье нашего друга…
- Вы на нас не сердитесь, - как-то враз присмирев, сказал Рамзай. - Какие-то идиоты хапнули руду Златии и не подчинились приказу сторожевика остановиться…
- Мы же не «вчерашние», - примирительно прогудел второй, поигрывая на ладони нашими цацками. – Это даже не ювелирный сплав…
Я мало, что понимал, но почти любил их. Прекрасные ребята: лучшие годы своей жизни тратят на злых людей, нарушающих экономический баланс государств и целых планет. Рыцари пошлин и квот. Зигфриды, на чьих могучих плечах покоится финансовое равновесие цивилизации…
Я вновь попытался встать. Мне хотелось расцеловать их всех.
Но моя идея почему-то никому не понравилась: таможенники попятились, а Смош повис у меня на шее.
- Это он на радостях, - сказал Смош. – У нас давно не было гостей…
- Вижу, что на «радостях»… - пробурчал таможенник.
- Оставь их Нат, - оборвал товарища Рамзай. – Золото не наше, лигатура не та. А посудине и вправду с полсотни лет. Выпивка и закуска, похоже, тех же времён…
Нат брезгливо взял двумя пальцами на четверть пустую консервную банку с тушёнкой. Понюхал.
- Что это?
- Это еда, господа – торжественно сказал Нич. – Угощайтесь!
- Еда? – с сомнением переспросил Нат. Он достал из футляра на поясе анализатор и сунул датчик в банку. - Ого! Эта «халва» ровесница моей бабушки!
- Это не «халва», - радостно вмешался я. Не обманул-таки шипчандлер! – Это тушёнка…
- Свою скудную пищу, господа, мы приправляли радостью творчества и восторгом от безграничной фантазии человека… - скромно добавил Нич.
- Дурдом! – подытожил Рамзай.
Бойцы немедленно вышли. Какие любезные люди! Смотреть на свинство я бы тоже не стал. Но таможенники не спешили. Нат салфеткой вытирал датчик анализатора. Его товарищи стояли в дверях и неловко переглядывались.
- Что там ещё? – недобро осведомился Смош.
- Надо бы охрану выставить, - угрюмо сказал Рамзай, подбрасывая сверкающие гранулы у себя на ладони. – Растащат ведь всё. Охнуть не успеете.
- Вы можете взять это себе, господа, - по-царски распорядился нашим золотом Нич. - В память о нашей незабываемой встрече…
- Да, - кивнул Рамзай, пряча подарок в карман. – Обязательно выставим. Только имейте ввиду, пока не пройдёте техосмотр, разрешения на взлёт не получите.
- Какой «техосмотр»? - зашипел на него Нат. – После завтрашних торгов они половину наших рейдеров купить смогут…
И тут очнулся Роман. Сперва неуверенно, потом всё быстрей, кряхтя и поскуливая, он приподнялся на четвереньки, проворно переполз через комингс и скрылся за стеной. Из коридора послышались возбуждённые голоса. Кто-то отчаянно заспорил, хлопнула дверь, а через минуту к нам заглянул один из «беретов»:
- В уборной заперся, - доложил он Нату. – Извлечь?
- Я же говорю – «халва», - заулыбался таможенник. – Оставь. Пусть там сидит. Тут и без него нагажено…
- Даже ядовитые грибы можно кушать, - сказал я. – Если их правильно приготовить…
***
Вит лежал в ворохе смятой постели, а девица, позванивая пустыми бутылками, разыскивала на полу свою одежду. Но мне было не до неё…
От золота мы и в самом деле избавились на следующий день. То есть, сегодня. Оптовики разобрали наш улов на браслеты, кулоны, серьги… Думаю, если бы мы не торопились, то могли ещё повысить цену. Но и без этого продажа «результатов» тридцатилетнего отшельничества Ничехираниуса десятикратно превысила самые смелые финансовые прогнозы Смоша.
Потому-то я и смотрел на Виталия, а не на девицу. Занятно было видеть человека, который ещё не знает, что проснётся богачом.
Вчера, едва таможенники ушли, мы со Смошем решили внимательнее глянуть на свою добычу и схватились за головы: трюм был забит золотыми фигурками диковинных животных - ракушки, креветки, паучки, рыбки, медузки… Всё безумно всамделишнее, блестящее, красивое. И такого добра сорок пять тонн!
Смош думает, что это планктон Златии. По всему выходит, что не старатели мы, а рыбаки. Больше всего, конечно, стоило злиться на Романа. В конце концов, анализы делал он. Тунгус незрячий! Взял «гранулы» не глядя, распылил их на атомы, да и выдал результат: золото с титано-иридиевой лигатурой. А ведь это жизнь!
Они-то все довольны: Вит, когда проснётся, Смош, Роман. Ничехираниус счастлив: и от комиссионных, и что весь следующий улов пойдёт под «крышей» его ювелирной школы. Это они так со Смошем сговорились.
Что ж. Наверное, это хорошо. Им лучше знать. Но мне грустно.
Наверное, я – дурак, если не радуюсь… даже наверняка: кому ещё так «везёт»? Отправлялись за слитками, а собрали изделия - диковинных зверушек на две трети из золота с ноготь величиной… Мечта коллекционера!
Только жаль мне этих замёрзших обитателей Златии. Плавали себе, ныряли в золотой волне, нежились под ласковыми лучами своего голубого солнышка… и вдруг, прилетели какие-то дураки из космоса и собрали всю эту пляжную компанию на украшения для себе подобных придурков… Неправильно это.
И ещё об одном жалею, - так и не успел вам о своей вере рассказать. Но об этом, наверное, в другой раз. Хочу тут за Витом немного поубирать...
Потому что свобода, - это когда делаешь то, что считаешь нужным, а не то, что само собой получается. |
|
|
|
Время приёма: 21:14 28.01.2008
|
|
| |
|
Рассказ открыт для комментариев