Какой хороший рассказ. Сон во сне, транс в трансе, да ещё и гости туда прибегают.
Робот понравился. Оба робота. Пожалуй, тот который Марк 666 даже колоритнее получился. И вот, автор накручивает, показывает, что с роботом что-то не так, вот же он — злой генеей! А Марк-то — добряк. Человеку помогает… в сущности, он помогает людям — Тимура из транса вывел, пожертвовал собой.
— За что и поплатился!
— Ой. Кто здесь?
— Это я, Марк. Робот, которого убили волшебной… дирижёрской… усилителем эмоций, в общем, угондошили.
— А почему ты здесь? Ты что, призрак? Так это ты рассказ попутал — иди вон… к червякам. Там твоего брата полно — призраком больше, призраком меньше…
— Я — персонаж и плод воображения героя. Ты же пришла на рассказ отзываться? Вот я, тут как тут. В рассказе.
— Чёрт знает что. Совсем персонажи от рук отбились, уже и в отзывы лезут. Надо будет нажаловаться автору.
Так вот. Получилась очень хорошая интрига. Сначала внимание фокусируется на роботе, хочется узнать, что же с ним не в порядке…
— Да всё со мной в порядке! Если не считать того, что меня убили. Вот и помогай вам после этого.
— Ты прекратишь ныть? Дай отзыв дописать.
— Тебе меня совсем-совсем не жалко?
— Конечно жалко. Что же я, бессердечная какая? Пожалуйста, заткнись и дай рассказать обо всём по порядку. До тебя очередь тоже дойдёт.
Интрига есть, конфликт тоже. И внешний, и внутренний. Причём, внутренний смотрится гораздо выпуклее. Во всяком случае, мне он показался интереснее внешнего. Может, дело в том, что Марк оказался по обе стороны — и это, несомненно, очень хорошая находка.
— Кстати, обо мне…
— Господибожемой, дайте мне кто-нибудь эту палку-копалку волшебную, я пристрелю настырного робота ещё раз!
Молчишь?.. Обиделся. Продолжаем разговор. Внутренний конфликт зрел давно, ещё с детства. Скорее всего, я уже задолбала авторов сравнениями с другими художественными произведениями, но и в этот раз не удержусь. Вспомнился «Доктор Сон» — вторая часть «Сияния» Кинга. Там герой загонял кошмары в специальные ящики. Они там потихоньку помирали, но некоторые оказались очень живучими. Так и у Тимура главная беда — смерть отца — не утихала. Потому что он винил себя в том, что отец погиб. Чувство вины — страшная штука, хотя Тимур-ребёнок и не виноват вовсе. Просто гиперчувствительный, поэтому и настройщик отменный.
Выходит, он себя простил. Или пытается. Так, наверное, вернее будет. Мне кажется, он не только старика «настраивает», но и себя тоже. Кстати, интересная штука с этой настройкой: мне понравилось, как Тимур использует музыкальные образы не будучи музыкантом. Когда увидела дирижёрскую палочку, начала морщиться и въедливо читать, чтобы потом с наслаждением по эпизоду топтаться. Но радостно разочаровалась. Потому что там не музыка — эмоции. А они хоть какими могут быть, и меня затянуло настолько, что я и забыла, что это — описание транса.
Цитата:
В конце концов, почему это некоторые так любят всюду искать мораль?
А-а-а, возьму на вооружение цитату. Есличо, буду с умным видом Алисой размахивать перед носом критиков.
Но мораль есть. Она не заключается в какой-то высокопарной сентенции, от которой скулы сводит. Мне кажется, это рассказ о милосердии. К другим и к себе. Потому что к себе тоже важно быть милосердным.
Если честно, совсем грустно стало, что старик оказался совсем никому не нужным. А он — мощный, судя по тому, что так испоганил поляну. Что же, у них там профсоюзов нет каких-нибудь, центров реабилитации? Выгорел — значит, один путь, в дурку. Печаль…
— Да всё у него хорошо будет! Нянчимся с ним весь рассказ, жизнями жертвуем… Не того надо жалеть!
— Отстань. Тебя починят.
— Вот как? У меня мозги расплавились, между прочим. Меня, скорее всего, переплавят — буду улицы мести. Безмолвно. А в соседнем рассказе, я видел, мальчишка таких роботов пинает…
— Тебя. Починят. *старается не хлюпать носом, лезет за салфетками*
— Ой, а что это тут у нас? Кажется, дождь собирается? Или мы тут маленький Ниагарский водопадик из слёз пытаемся устроить?
— Слушай, чувак. Ты хороший. Видишь, весь отзыв не могу тебя выкинуть из головы — очень я к тебе привязалась. Но я не буду реветь из-за робота.
Из-за таких вот переживаний эмоника портится, сам знаешь. И вообще, иди к автору и мучай его в кошмарах! Это он тебя убил, к нему и претензии.
Фух. Отпустило. Возьмите варенье с эмоникой, говорили они. Нет лучше лекарства от зимней хандры и лени. Будете строчить отзывы как заведённая, говорили они. Забористая штука)) Но в следующий раз возьму ложку поменьше.
Удачи за почитать, спасибо на конкурсе. То есть, тьфу. Эк меня. Обычно на рассказы, которые понравились, маленькие отзывы пишу.